Un dimanche ordinaire. Une nuit sans lune. Des peurs qui ressurgissent. Dans le studio de Soan, la lumière des lampadaires de la ville projettent une lumière laiteuse, filtrée par les rideaux de la Tour. Il se tourne et se retourne dans tous les sens, en sueur, et finalement, il se réveille en sursaut dans ses draps moites. Il a encore fait cet énième cauchemar, celui où sa mère l'implore d'obéir à son père lorsqu'il pose son regard mielleux dans ses yeux noirs et qu'il déboutonne son pantalon. Les yeux de Soan mettent quelques instants avant de s'habituer à la lumière de la nuit qui projettent des ombres bizarres sur son mobilier peu fourni. Finalement, il enfouit son visage dans ses mains, tentant de chasser les images qui dansent encore devant ses yeux. Il déteste avoir les mains qui tremblent comme maintenant, il se sent faible, démuni, vaincu. Il ne veut pas être vaincu, il veut se battre, toujours, il sait qu'il peut avoir le dessus sur tout ça, il a en tout cas le courage d'essayer. Lorsqu'il se laisse submerger par ses cauchemars comme cette nuit, il a l'impression d'être un lâche, comme s'il fuyait sa vie et qu'elle réapparaissait dans ses rêves, comme s'il n'était pas capable d'y faire face le jour dans la réalité. Cette pensée l'insupporte à chaque fois. Il se leva et marcha vers sa petite salle de bain. Il ouvrit le robinet qui fit couler un jet d'eau froide, il l'accueillit dans ses deux mains qu'il plaqua sur son visage pour se rafraîchir. Comme si l'eau froide allait lui changer les idées. Sa respiration saccadée s'était en fin calmée, mais il savait qu'il ne pourrait plus dormir cette nuit. Il enfila un chandail sale, celui qui était noir au tissu fin prêt à déchirer qu'il mettait lorsqu'il n'avait pas la tête à se trouver des habits corrects. L'habit était largement évasé autour du cou et des bras, ce qui rendait la moitié de son tatouage dorsal visible. Il enfila rapidement un pantalon de cuir et marcha d'un pas décidé vers la salle d'entraînement.

Il contourna le stand de tir, il savait que les balles qui se fracasseraient en salves rapprochées au coeur de la cible ne lui procureraient aucun apaisement ni aucun bien être. Il l'avait trop souvent fait pour se défouler pour savoir que ça ne retirait en rien ses souffrances. Alors il se dirigea vers la salle des peurs, cette grotte au sol bétonné qu'il craignait tant... il se forçait à y retourner de temps en temps, car il voulait progresser. L'importance que ses peurs avaient sur sa vie le rendait malade, il ne supportait pas de se laisser dominer par elles. Alors lorsque son dégoût de lui-même devenait trop intense, il y retournait pour essayer de les vaincre, de les affronter de face, pour une fois. Au fond, il admirait Quatre, un collègue qu'il croisait de temps en temps à la tour de contrôle. Il savait que ce type entrait dans son paysage des peurs plusieurs fois par semaine, certains le prenaient pour un masochiste, mais Soan n'avait qu'un profond respect pour lui, à la limite de l'admiration. Il n'était pas capable d'y aller aussi souvent... Lorsqu'il s'injecta le sérum, il retrouva un paysage familier dont les premières scènes ne le faisaient plus autant paniquer qu'avant. Il savait ce qu'il devait faire devant chacune d'entre elles, et il les surmontait malgré son appréhension. Les deux dernières n'avaient pas changé depuis son initiation. Il se retrouvait toujours aussi impuissant face à elles, et n'arrivait jamais à passer au travers. Il se réveilla allongé sur le dos sur la dalle en béton, encore tremblant. Enervé, il cogna le poing sur la surface dure et s'écorcha les jointures des doigts. Il n'avait toujours pas progressé, il se laissait toujours dominer par ses mêmes peurs. Il se releva d'un air renfrogné. Il passa devant la fosse qui commençait doucement à se remplir : le jour était levé et les gens étaient debout, même si c'était un dimanche de congé. Il se dirigea machinalement vers la salle d'entraînement, l'endroit où il allait lorsque ses pensées lui faisaient trop mal et qu'il était incapable de raisonner. Dans ces moments-là, la précision des couteaux l'apaisait, en général. C'était plus efficace que les balles, plus discret aussi - ça passait davantage pour un entraînement routinier et moins de gens venaient le voir pour lui demander "si ça allait", ce qu'il détestait par dessus-tout (ça lui rappelait son ancienne Faction...).

Il saisit une poignée de lames affutées et vint se placer devant la cible. Il visa et jeta les lames qui vinrent se planter au centre de la cible une à une. Ses gestes étaient précis et assurés, sa concentration avait enfin mis fin aux tremblements de ses mains qui n'avaient pas cessé depuis cette nuit. Cette assurance contrastait avec la sueur qui avait imbibé son chandail et qui luisait encore sur ses tatouages, et avec les cernes qui surmontaient ses traits tirés. Alors qu'il avait lancé environ le tiers de sa réserve de lames, quelqu'un vint le rejoindre sur la cible d'à côté. Il ne prit pas le temps de détailler cette personne, restant concentré sur son entraînement. Après tout, il préférait transpercer une cible de bois que faire voltiger une lame coupante sur la mauvaise personne...